Les Jours de mon abandon

Intention

La première fois que j’ai lu Les Jours de mon abandon d’Elena Ferrante, je n’ai pas pu respirer avant la fin du récit. Je tenais le livre loin de mon corps, comme pour tenir à distance sa protagoniste et son environnement. L’Italie des années 1990 est l’Italie de ma mère, plus que la mienne, pourtant elle me colle encore au corps. Ce pays où il n’existe qu’une seule manière de vivre, celle que l’on apprend à la télévision, allumée en permanence dans toutes les maisons.

Le modèle unique de famille, d’amour, de succès. La dévotion à la normalité et ses dictats. Le bien-être que procure l’argent à la fin du mois, la voiture, le lave-vaisselle, le carré de gazon bien coupé. L’horreur de l’inconnu, de la diversité. Le refus de la profondeur et de la complexité. Olga, malgré son esprit et son intelligence, reflète parfaitement ce monde. Elle pourrait être ma mère à cette époque-là.

Olga épouse Mario l’ingénieur. Pour cela, elle quitte son travail, renonce à ses aspirations de jeunesse et part habiter au nord de l’Italie, en laissant derrière elle la misère du sud. Elle devient femme et mère parfaite, a deux enfants, Ilaria et Gianni. Olga veut dire « sainte ». Des trois soeurs de Tchékhov, elle est la consciencieuse, l’obéissante, celle qui répond aux désirs des autres. Jusqu’à ce que Mario la quitte, pour la toute jeune Carla, qui a moins de la moitié de son âge.

Si on s’arrêtait à cela, je n’aurais ni l’envie ni le besoin de raconter cette histoire. Mais Elena Ferrante nous donne à voir la face cachée du récit. Elle nous prend par la main et nous emmène à la rencontre d’une autre Olga.

Une fois que l’assignation identitaire vole en éclats, la femme mythique apparaît. La femme scandaleuse et puissante, qui s’extrait de son époque pour toucher un temps archétypal, qui me concerne et me secoue de l’intérieur. La femme qui me donne le désir et la force de devenir la personne que je suis. Au-delà du genre et contre toute attente. Cette histoire, oui, j’ai l’urgence de la raconter.